Sólo le quedaba caminar, acompañado por una suave brisa que acariciaba su rostro. Las farolas, cual candilejas, alumbraban aquellas calles empedradas testigos inmóviles de otros tantos que, como él, habrían pasado por allí, tantas historias recorridas hasta su destino o en su busca. Él, con su mano apretada, como si tuviese miedo de que alguna sombra acechante le quitase aquella hoja arrugada que ella, de manera torpe, le habia escrito antes que esa maldita ingrata y traidora muerte decidiese que tenía que llevársela.
Se sentó en un banco al lado de un árbol, iluminado por la luz tenue de una farola, abrió su mano y, desarrugando el papel, lo leyó de nuevo:
No quiero ser ojos para tus lágrimas
ni boca para tus palabras
ni el aire que respiras
ni la flor que hueles
ni siquiera ese sueño
del que no quieres despertar.
Quiero ser tuya, solamente
sentir tus brazos envolviéndome
tus labios quemando los míos
tu cuerpo temblando, tan pegado al mío
que el palpitar de nuestros corazones sea unísono
¿Qué es amar?, me habia preguntado tantas veces
AMAR es desgarrar el alma
sentir el cielo sin tocarlo
quemarte en las llamas del infierno
sin bajar a él.
Nuevamente las lágrimas surcaban su rostro, pero las respuestas seguían sin aparecer.
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